Coucher or not coucher ?
Ce que je vais vous raconter s’est déroulé il y a bien longtemps, en un lieu aux falaises étincelantes et à la nature fascinante.
Voyez-vous défiler devant vos yeux ébaubis ce ruban sans fin de craie chatoyante bordant la mer qui ne l'est pas moins ? Ici vivaient nos lointains ancêtres les Normands, qui ne l'étaient pas encore.
Approchez-vous, je vous en prie. Observez ce petit point noir, là, qui bouge. C'est une femme, la plus belle femme qu’on ait jamais vue dans toute la Normandie (qui ne l'était pas non plus).
Cette merveille répondait au doux nom d'Oona, parvenu jusqu'à nous avec la stupide traduction d'Olive, prénom qui évoque immédiatement l'asperge à la voix de crécelle dans le dessin animé de Popeye.
Enfin, passons.
Un jour, Oona lavait son linge dans les eaux de la fontaine du petit village de Struttr (Étretat), lorsque des Vikings en quête de chair fraîche en repérage dans le coin furent frappés en pleine face par la beauté de cette jeunesse foulant le linge, le bliaut retroussé jusqu’aux hanches.
"Elle avait couleur plus fine que fleur de rose ou bien d'épine", nous rapporte un témoin de l'époque.
Cela devait être, en effet, ravissant.
Les Vikings, langue dépliée jusque par terre, repérèrent ainsi de plus en plus souvent vers la fontaine, dans l'espoir d'apercevoir la jeune fille, qui, lorsqu'elle n'était pas au lavoir, chantait et dansait dans les champs, montrant ses charmes sans la moindre gêne, "ce qui estoit chose bien plaisante", et rendait les Barbares légèrement congestionnés. En effet, derrière leur air bourru se cachait un petit cœur qui faisait boum boum crac lorsqu'ils imaginaient les débordements où la belle serait à leur merci, où leur prosopopée dépasserait leurs pensées, où leur corps, lourd comme un cheval mort ..
Un jour, Oona se promenait sur la côte, s’arrêtant de ci delà pour passer la main dans ses longs cheveux (oui, en plus d’être super belle, elle avait de beaux cheveux longs) lorsque soudain, elle vit quelque chose bouger dans les buissons. Elle se pencha avec grâce (non contente d’avoir une chevelure de blé elle était aussi gracieuse : le monde est d’une injustice !) et vit que c’était un homme. Et même deux, trois, toute une horde en fait ! Des Vikings d’une blondeur extraordinaire lui faisaient face, ouvrant et fermant leurs yeux afin de trouver en eux la force de la faire monter direct au septième ciel. (En fait, il suffisait qu’elle regarde un homme pour qu’il ait envie de lui sauter dessus, ce qui était quand même, il faut bien le reconnaître, drôlement plus efficace que de s’inscrire sur Adopteunmec).
Derrière eux babillaient des oiseaux échappés de l'histoire de Blanche-Neige (ils s'étaient perdus).
Les Vikings se saisirent de leur lance pour en transpercer la jeune fille (c’est une image, hein, je ne voudrais pas heurter mon lectorat fidèle en lui assenant des scènes trop crues !)
Oona fut saisie d'un dilemme : coucher ? not coucher ? Que préconisait le doux Seigneur dans un tel contexte ?
L'heure était grave.
Brusquement, devant les yeux estomaqués d’Oona apparût un homme d'une blondeur extraordinaire (oui, je sais, il n'y a que des blonds dans cette histoire, qu'est-ce que j'y peux si ça se passe en Normandie ?), muni d’une harpe dont les notes l’invitaient à monter direct au ciel (franchement, cette fille avait raté sa vocation !).
Or, ces événements d’une violence extrême se déroulaient pendant la nuit de Samain, autrement dit le moment le plus terrible de l’année, celui où commence la saison sombre et où les portes du monde des morts s’ouvrent pour laisser libre accès aux fées, aux sorcières et aux dieux ...
Aglagla.
C'est ainsi que le délicat blondinet à la harpe se transforma d'un seul coup en une sorte de géant (magnifique, certes, mais vraiment très très grand) entouré d’une fulgurante et éblouissante lumière. Car le blondinet (celui à la harpe, hein, vous suivez un peu ?), c'était Dieu !
(Le suspense est insoutenable).
"Oooona !" commença-t-il à hululer, "avec cette horde tu ne dois pas coucher ! Des mains de ces geôliers je vais t'arracher !"
"Flûte alors !" se dit Oona, "c'est bien ma veine ! De quoi il se mêle celui-là ?"
De rage, Oona se mit à donner des coups de pied dans les cailloux et les galets qui avaient le malheur de se trouver sur son chemin, lesquels s'amoncelèrent miraculeusement au bord de la mer.
Depuis, on raconte que c'est Oona elle-même qui aurait amassé tous ces galets pour en faire une église (l'église d'Étretat, donc, qui existe toujours), afin de remercier le Seigneur.
Le remercier de quoi ?
De lui avoir fait rater les meilleurs coups de sa vie ?
Allons, allons .. Soyons sérieux !
librement inspiré des légendes d'Étretat
Un chaleureux merci à vous, Bibique !
Grâce à vous, je me suis mise en quête d'une petite histoire sur Étretat (bon, OK ! il est possible que la légende qu'on vous a raconté dans votre enfance soit légèrement différente !).
Ce que je ne pouvais pas prévoir, c'est que mon choix se porterait spontanément sur la légende de la fontaine d'Olive. Or, en cherchant un prénom approchant (je ne voulais pas que tout le long de l'histoire on ait en tête la bobine de la charmante fiancée de Popeye !) (elle n'est même pas blonde !), j'ai découvert, en consultant l'excellent ouvrage de Pierre Le Rouzic, page 195, qu'Olive appartient à la même famille de prénoms que Dominique !
Mais assez lantiponné !
C'est avec un plaisir non feint que je cède maintenant la parole à mon Étretataise préférée!
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